Уже какую ночь, да так нелепо
к бессоннице я попадаю в плен;
и стены обретают свойства склепа,
и окна обретают свойства стен.
Лишь мысли словно сонные олени,
давным давно попавшие в загон,
лишь где-то в нереальном отдаленьи
неуловимый поминальный звон.
По ком, зачем? как будущность печали
звон нарастает и звучит уже
мелодия забытой пасторали
и болью отзывается в душе.
Безлики в изголовье силуэты,
они, все те, что выдумал я сам,
останутся со мною до рассвета
и тихо разбредутся по углам.